Прячет глянец бумаг блестящих
Настоящую жизнь. Зачем?
Доверяю свой мир не всем –
Ты же знаешь, он – настоящий.
Хоть без улиц и городов,
Побывать в нём не так уж сложно.
Прописаться там невозможно –
Он внутри, состоит из снов,
Ощущений, то приходящих,
То мерцающих точно свет,
И людей, как бы настоящих,
Даже если их рядом нет.
Для него нет понятий: «время»,
«невозможность», «чужой», «плохой».
Понимается это теми,
Кто имеет похожий, свой.
За невидимой глазу дверью –
Целый мир, и он только мой.
Я в него даже больше верю,
Чем в обыденный мир земной.
